17. März 2023. Bis vor wenigen Jahren war das Berliner Ensemble das verlässlichste Theater der Hauptstadt: ein Ort, wo Frauen noch in Röcken liefen und Männer in Bundfaltenhosen, wo diese Schulter zeigten und jene ein stabiles Selbstbewusstsein, wo die Jungen glucksten und die Alten schnurrten. Es war die Ägide von Claus Peymann. Man schüttelte sich im Parkett mitunter bei dem Dargebotenen, wähnte sich im "Theatermuseum" eingekerkert, schalt es anfangs noch bitterlich, wurde über die Jahre dann aber immer milder. Denn was spricht eigentlich gegen ein Theatermuseum?

Im Haus der tausend Türen

Wenn man Andrea Breths lyrischem Liederabend "Ich hab die Nacht geträumet" eines zugute halten mag, dann dass sie diese versunkenen Zeiten wieder aufruft, an einem Haus, das unter Oliver Reese ansonsten eher die Wundertüte ist und programmatisch eine breite Farbpalette anrührt, zwischen bieder und knallig, streng formalisiert und freigeistig bunt, experimentell und konventionell.

Andrea Breth taucht ihre Szenerie in kühle Sepiatöne, zeigt Anzugkombinationen in erlesenem Grau bis Grauschwarz; sogar Ocker wäre schon ein Farbtupfer zu viel (Kostüme: Jens Kilian). Mit grauem Polsterstoff ist auch das Haus der tausend Türen ausgeschlagen, das Bühnenbildner Raimund Orfeo Voigt für das hier anberaumte Traumspiel hergerichtet hat. Mittig ein langer Gang, überall öffnen sich Luken und Durchgänge, werden Wände herein geschoben und weggezogen. Figuren fahren in Zeitlupe quer hindurch, Texte rezitierend. Manch einer tänzelt, mancher späht durchs Schlüsselloch. Alle sind vor allem sehr in Pose.

"Ich kann nur noch Fragmente erzählen"

Andrea Breth hat sich für ihre freie Stückentwicklung querbeet Textauszüge gegriffen, von Eichendorff bis Erich Fried, von Heiner bis Herta Müller, von Ulrich Seidl bis David Lynch, zudem Musik von Edvard Grieg bis Dmitri Schostakowitsch. Und Schlager, sehr viel Schlager. Breth pflanzt die Miniaturen unverbunden nebeneinander. Als Seelenbild, als Seelenbeet. Jeder Textspross eine Andeutung von möglichen größeren Geschichten: kleine Knospen von Paarbeziehungen sprießen, Routinen des Flirts, Zweifel am eigenen Rollenbild, Selbstmordgedanken und viele anschraffierte, unterdrückte Obsessionen. "Ich bin ratlos und sprachlos. Ich kann nur noch Fragmente erzählen. Ich sehe mich nicht in der Lage, ein stringentes Drama zu inszenieren, was ich eigentlich gern tue", lässt sich Andrea Breth im Programmheft zitieren.

Wer kommt da zu Besuch? Peter Luppa, Corinna Kirchhoff, Alexander Simon, Johanna Wokalek © Ruth Walz

Das Problem ist nun ganz gewiss nicht dieses Fragmentarische, das in dem musikalischen Gewebe der Arbeit (Livemusik unter Leitung von Adam Benzwi) eigentlich gut aufgehoben wäre. Es ist vielmehr, dass bei aller Innerlichkeit des Ansatzes so recht kaum beseelte Szenen entstehen. Sicher gibt es schöne Momente, wenn Corinna Kirchhoff den Schlager "Mama, bitte sag mir" intoniert, oder Johanna Wokalek "Wie sich Mühlen drehn im Wind". Viel öfter aber klappert die Handwerkskiste. Wenn Martin Rentzsch den seligen Dieter Hildebrandt reanimiert, wie dieser "Der Mond ist aufgegangen" mit Helmut Kohl-Redefloskeln verschneidet, dann merkt man doch, dass Humor auch ein Verfallsdatum hat. Oder wie Alexander Simon eine Dichterpose zu Füßen von Johanna Wokalek probiert, während sie irgendwie girliehaft exaltiert über ihre Tanzball-Abenteuer aus dem Häuschen gerät – da sieht man dann förmlich den Grünspan langsam am Bild hochkriechen.

Karambolage mit Sitzmöbel

Fraglos wählt sich Breth die gediegene Antiquiertheit ganz bewusst, gräbt ihren Stoff aus dem tendenziell bundesdeutschen Vorwende-Kanon, situiert sich mit Telefon-Witzchen weit vor den Internet-Flatrates ("Du Junge, das wird doch zu teuer jetzt."). Aber sie schafft es nicht, das Historische existenziell heranzurücken, so wie es in Liederabenden von Christoph Marthaler gelingt (dessen Theater hier ganz offensichtlich Pate gestanden hat).

Am geborstenen Flügel: Johanna Wokalek © David Baltzer | Bildbühne

Gute drei Stunden schleppt sich der Abend in absolut gleichförmigem, gebremstem Tempo dahin, malt Genrebilder und verstört sie durch surrealistische Kontrapunkte: Vorn deklamiert jemand einen Erzähltext und seitlich wird eine Figur hereingeschoben, die offenbar gerade eine Karambolage mit einem Sitzmöbel erlitten hat. Spätestens wenn die dritte derartige "Brechung" eingeführt ist, hat man das Prinzip verstanden. Doch Dutzende folgen.

Bleibt nur noch zu erzählen, dass die Prominenz im Premierenpublikum sagenhaft war. Sogar August Diehl war gekommen. Er hat viel mit Andrea Breth gearbeitet. Das Publikum war anfangs bereit, sein Herz zu werfen, jede kleinste Idee wurde mit Szenenapplaus quittiert. Das ebbte merklich ab, aber man blieb freundlich. Eigentlich wirklich wie zu Peymanns Zeiten. Als die Museumskunst florierte und gefeiert wurde, ganz gleich, was die doofen Kritiker sagten.

Ich hab die Nacht geträumet. Ein Schauspiel mit Musik
von Andrea Breth unter Nutzung diverser Werke
Regie: Andrea Breth, Musikalische Leitung: Adam Benzwi, Bühne: Raimund Orfeo Voigt, Kostüme: Jens Kilian, Sound Design: Christoph Mateka, Licht: Alexander Koppelmann, Dramaturgie: Sibylle Baschung.
Mit: Adam Benzwi, Corinna Kirchhoff, Peter Luppa, Martin Rentzsch, Alexander Simon, Johanna Wokalek.
Chor: Irina Fedorova, Catriona Gallo, Birgit Heinecke, Dennis Jankowiak, Frank Michael Jork, Tomoya Kawamura, Ahmet Özer, Heidrun Schug, Sonia Wagemans, Günther Weidmann.
Premiere am 16. März 2023
Dauer: 3 Stunden 15 Minuten, eine Pause

www.berliner-ensemble.de

Kritikenrundschau

Das "handwerkliche Können" nötige Respekt ab, so Ulrich Seidler in der Berliner Zeitung (17.3.2023), "nicht nur dem Publikum, sondern zuvor schon den Gewerken und Werkstätten, die im Berliner Ensemble zeigen, was sie können". Aber der Abend, der sich selbst als "Kunstpause" verstehe, bediene sich auch "an dem, wovor er flieht". Nämlich die "Unübersichtlichkeit und Fragmentierung der krisengeschüttelten Welt, die zerfetzte Gesellschaft, die verkümmerte Aufmerksamkeit der Individuen. Nur dass jegliche Bedrohung und Anfechtung ausgeblendet wird." Darin ähnele der Abend einem "wiedergefundene(n) Poesiealbum".

Andrea Breth habe "eine Collage aus surrealen Traumfetzen kreieren" wollen, "aus skurrilen Rätseln, Angstträumen. Jenseits aller Logik, ohne Botschaften, ohne Antworten", berichtet Barbara Behrendt im rbb24 (17.3.2023). Nach den drei Stunden sei die "Ernüchterung" allerdings groß: "Andrea Breths Traumfetzen kommen auf der Bühne so bieder und altbacken daher, als entstammten sie einer Zeitreise in die Bundesrepublik der 1950er Jahre." Breth setze auf "sentimentalen Eskapismus", statt für "das Beunruhigende, den Irrsinn unserer Albträume" eine Sprache zu finden.

"Die Welt und leider auch der Theaterwitz bleiben dem vermeintlichen Traumspiel eher fern", findet Peter von Becker im Tagesspiegel (18.3.23).Statt "träumerischem Zauber (oder albtraumhaftem Schrecken), gedacht als Gegenbilder zur realen Wirrnis unserer Tage", herrsche "über weite Strecken nur sehr gediegene Langeweile", urteilt der Kritiker. Nach der Pause werde es zwar "punktuell besser". Am grundsätzlichen Befund ändert das jedoch nichts: "Die Summe ergibt nicht mehr als die Einzelteile, aus dem Potpourri wird kein Panorama. Es ist eine Absurditätenrevue, doch Andrea Breth keine Lady Dada. Ihr fehlt hier in den Brüchen das Stück."

"Ein Abend über Träume war angekündigt. Ein paar Stunden voller Schäume bekam man zu sehen", konstatiert Simon Strauß in der FAZ (18.2.23) und konkretisiert: "Achtundsiebzigmal: einschlummern, aufschrecken, feststellen: doch nichts gewesen." Dennoch: Obwohl "der Rahmen wackelig" sei, gelängen dem Ensemble "einige herausragende Szenen", findet Strauß. Dass die häufigen Abgänge indes die Stimmung zerstörten und "das vom Publikum sehnsüchtig erwartete Imaginationstheater zum revueartigen Vaudeville" verkürzten, sei schade. Denn gern hätte man dieses Ensemble unter Breths Leitung "am Stück spielen" gesehen. "Das wäre ein Traum gewesen", glaubt der Kritiker.

Einen "herrlich schwebenden Theaterabend" sah hingegen Peter Laudenbach für die Süddeutsche Zeitung (18.3.23). Andrea Breth habe "eine poetische Exkursion ins Traumreich inszeniert, in dem erstaunliche Büroinsassen umgehen wie Gespenster in einem Spukschloss", schreibt der Kritiker. An diesem Abend fange das Theater der Regisseurin, die mit ihren Arbeiten sonst häufig "in den dunklen Verzweiflungsregionen unterwegs" sei, "zu schweben" an - "auch, weil es niemandem irgendetwas beweisen will, außer vielleicht, dass Träume und die Kunst ihre eigene Wirklichkeit schaffen. 

Breths Abend verschließe sich hermetisch jedweder Gegenwart, schreibt Christine Wahl im Standard (19.3.23). Alles schnurre "in gleichbleibender Tonlage" ab. Und "weil in diesen Miniaturszenen keine Figur ein Gesicht bekommt, weil keine die Chance hat, so etwas wie eine innere Not, auch nur Notwendigkeit zu entwickeln, die sich dann buchstäblich hochnotkomisch nach außen stülpen könnte, liegt eine seltsam angestrengte Mechanik über allem", urteilt die Kritikerin. Ob dieser Abend "eine längere Halbwertzeit hat als die Träume der letzten Nacht", sei fraglich.

Der Abend lasse sich als Ausgestaltung von Frank Witzels BRD-Noir-Metapher verstehen, als Blick durch die Zeit und durchs Schlüsselloch in eine Nachtkriegsgesellschaft, "die von nichts Bösem etwas wissen wollte, doch der sich die eigene Gewalt ständig aufdrängte", schreibt Michael Wolf in der taz (20.3.2023). "Freilich muss man Breths Programm vorwerfen, dass es in erster Linie kulturgeschichtlich motiviert ist und sich von der Gegenwart inhaltlich wie ästhetisch geradezu vehement abschottet. Die Inszenierung trägt somit selbst jene eskapistischen Züge, die sie an ihren mattgrauen Figuren vorzuführen versucht."