Dies eine Mal gesellen sich auch Andrejs Schwestern, Irinas Verehrer Tusenbach und selbst die alte Kinderfrau Anfissa hinzu, formen ein ganzes Luftorchester mit E-Gitarre, Geige und Trompeten und erzeugen einen bittersüß gedehnten Augenblick der Utopie. Er hebelt den verewigten Kinderzimmer-Albtraum einer Bühne gerade lang genug aus, dass hinten der Moskauer Kreml vorübergleiten kann. Nach Moskau, ja – so, wie sich ein Luftgitarrist für Jimi Hendrix hält.

Die zermürbende Wiederkehr des gleichen

Karin Henkel eröffnet ihre "Drei Schwestern" mit einem pantomimischen Vorspiel als Zeitraffereffekt. Noch ist von Stefan Mayers Grundraum in seiner à la Rudolf Noelte nach hinten verjüngten Trapezform bloß ein Drittel zu sehen; den Rest verdeckt eine Kinderzimmerwand. Eine Stimme aus dem Off benennt den Horror der Geschwister: als Menschen von Bildung, die des toten Generalsvaters wegen in der letzten Garnisonsstadt hängenblieben, niemals angemessen zu leben; nie etwas zu vollbringen oder zu gelten, bis man irgendwann tot und vergessen ist. Drei Mädchen treten auf und stellen sich frontal an die Rampe; ein Junge setzt sich abseits und luft-musiziert.

Die Kinder gehen, Erwachsene nehmen ihre Positionen ein – genau die, welche sie am Ende der drei Stunden erneut beziehen. Dazwischen die zermürbende Wiederkehr des Gleichen als Wechselspiel von Resignation und Durchhalten, Realismus und einer Unreife, die sich in übergroßen Kostümen, bei Andrej im Spiel mit einer Modelleisenbahn äußert.

Tschechows widersprüchliche Figuren mit ihren Mesalliancen und den Siegen der dummen Herrschsüchtigen über kluge Nachgiebigen, ihren unerfüllten Sehnsüchten und den tragischen Folgen lächerlicher Ideen wie Nikolais Duelltod vor der Hochzeit, nur weil ein Offizier zuviel Lermontow gelesen hat – sie stoßen bei Karin Henkel auf Darsteller, die sich ins jazzig-lose Getümmel werfen, wenn sie sich nicht gerade autistisch in den Bühnenecken lümmeln.

Im Wald der Verzweiflung

Schön, wie Mira Partecke die Peinlichkeit ihrer Natascha, die tierhafte Mütterlichkeit und eiskalte Penetranz ihrer "verspießerten Wachtel" so weit treibt, dass man sie zu hassen liebt. Maschas buchstäbliches Pfeifen im Wald der Verzweiflung, das auf alle übergreift, Irinas rotäugig-bleiche Zerfahrenheit, mit der sich eingräbt, Andrejs Sichabfinden und Verfettung, Soljonys Launen, der schöne Moment, als Werschinins gute Stimmung, sein "Ich bin so taram-taram-tamtam" alle ins Tänzeln versetzt – all das bezeugt sorgfältige Regie und fantasievolle Akteure. So zerklüftet die Beziehungen, so instabil wird die Bühne mit Kindertapetenresten an den segmentierten Seiten, Lichtröhren und Schattenwürfen.

Ist anfangs Raum für trauliche Schneewehen um Anfissa, die im Mittelpunkt der Bühne in der Matronentracht alle Beharrungskraft Russlands ausstrahlt, so füllt sie sich nach der Pause mit schwarzer Asche und zerstiebt nach links und rechts, oben und unten, um eine Schaukel, ein Bäumchen, einen Raum freizugeben. Der Szenentektonik entsprechen Züge der Verfremdung: Ein Kinderkreisel bannt aller Blicke; Sirenen verbreiten Endzeitstimmung. Ein gepolsterter Mann spielt Anfissa, Heidi Ecks mit Alkohol-verschliffener Aussprache den Doktor.

Der Druck unverstandener Gefühle

Wer angesichts der Kostüme Klaus Bruns' für die gänzlich weißen, schwarzen, grauen Schwestern (Kathleen Morgeneyer als Irina, Claude De Demo als Mascha, Stephanie Eidt als Olga) meint, Gefühlsabgründe würden mit Mätzchen überspielt, den widerlegt der Abschied zwischen Irina und Nikolai. Ohne zu wissen, dass er (Christoph Pütthoff) ins Duell geht, doch in nervöser Vorahnung ihres Körpers, der mehr als sie weiß, beantwortet sie seinen Liebesschwur mit dem Geständnis, weder je geliebt zu haben noch ihn zu lieben.

Wie die zierliche Morgeneyer in stockende Satzfetzen und Tränen ausweicht, wie ihr die Sprache versagt und sie unter dem Druck unverstandener Gefühle zergeht, dementiert die gesprochenen Worte – und ist ungemein intensiv.

Drei Schwestern
von Anton Tschechow
Deutsch von Ulricke Zemme
Regie: Karin Henkel, Bühne: Stefan Mayer, Kostüme: Klaus Bruns, Musik: Christopher Brandt, Dramaturgie: Nora Khuon, Licht: Johan Delaere.
Mit: Stephanie Eidt, Claude De Demo, Kathleen Morgeneyer, Sascha Nathan, Mira Partecke, Michael Goldberg, Martin Rentzsch, Christoph Pütthoff, Viktor Tremmel, Heidi Ecks u.a.

www.schauspielfrankfurt.de