Die Glocken von Innsbruck läuten den Sonntag ein - Ruedi Häusermann vertont Händl Klaus

Klangschatten eines Dorfes

von Georg Petermichl

Wien, 30. Januar 2009. Jetzt mal ganz ehrlich: Die Suche nach der Metaphysik der Dinge wird man nicht unbedingt in den dunklen Tälern Tirols oder der Schweiz beginnen. In den Dörfern, bei den düstren Wäldern weit hinter der Vorstadt, wo Natur nur nach ihrem Ertrag gemessen, das Leben von Redundanz und manuellem Fleiß bestimmt wird. Wo Leid auch eine dauerhafte physische Komponente hat.

wirkinderdesnetzes - Dorota Maslowska und Christina Rast machen Blog-Texte sichtbar

Das Latex-Ich ist ein anderes

von Hermann Götz

explodiert - Andreas Liebmanns familienzerfetzendes Stück im Vestibül

Ich bin eine Kruste, und ich platze gleich

von Peter Schneeberger

Wien, 25. Januar 2009. In ganz Europa verbreitet sich eine merkwürdige Epidemie: Menschen explodieren, scheinbar grundlos reißt es Männer und Frauen in Stücke. "Der Einfluss von Sprengstoff wird ausgeschlossen", heißt es in ersten Pressemeldungen. Gründlichere Informationen über die spektakulären Todesfälle sind nicht zu erhalten. Nur: "Auf den Gesichtern der Explodierten liegt ein Ausdruck von Erlösung."

Faust I - David Mouchtar-Samorai inszeniert Gretchen im Linzer Landestheater

Und etwas schnippisch doch zugleich

von Reinhard Kriechbaum

Linz, 10. Januar 2009. Kein Gretchen-Dummerchen auf der Bühne des Linzer Landestheaters, sondern eine moderne junge Frau. Vielleicht weiß sie nicht so genau was, aber sehr wohl wen sie will. Pubertär linkisch, gar tölpelhaft hat Faust sich ihr das erste Mal genähert. So als ob ihm seine junge Gestalt erst vertraut werden, als ob er sich erst in der neuen Hülle zurechtfinden müsste. Aber dieses Gretchen ist ja so zaghaft nicht, und sie hat all das Schüchterne mehr gewohnheitsmäßig auf den Lippen, sagt’s oder singt’s vor sich hin wie Schlagertexte, die sie eigentlich nichts angehen.

Malina - Patrick Schlösser verdreifacht Ingeborg Bachmanns Ich-Erzählerin

Geklonte Frauen mit Leberfleck rechts

von Reinhard Kriechbaum

Graz, 4. Januar 2009. "Wenn er nicht gleich etwas sagt, ist es Mord!" Aber die Ich-Erzählerin in Ingeborg Bachmanns Roman "Malina" wartet vergebens, und so wird sie ihr Gesicht auf die Herdplatte legen, "um Feuer zu bekommen für eine letzte, eine allerletzte Zigarette". Es ist eine jener Passagen, die gruseln machen: Zwei Jahre nach Erscheinen ihres einzigen fertiggestellten Romans, 1973, ist die Autorin in Rom durch einen Brandunfall zu Tode gekommen, dessen nähere Umstände nie wirklich geklärt werden konnten.