Nagelfeile an 26 Paar Schuhe

Regisseur Werner Düggelin steht in Basel mit Jörg Schröder und Nikola Weisse als Ehepaar Smith, Vincent Leitersdorf und Katharina von Bock als Mr. und Mrs. Martin, Marie Jung als Dienstmädchen und Bastian Heidenreich als Feuerwehrmann ein Ensemble der Extraklasse zur Verfügung.

Das Bühnenbild, in dem es auftritt, ist von Raimund Bauer ganz auf England in den Fünfzigern getrimmt worden, und die Smiths setzen denn auch zu einer typisch englischen Boulevardkomödie an, bei der die Dialoge sich schon bald zu einer Art Rosenkrieg zuspitzen. "Ich kann nicht auf alle deine idiotischen Fragen eine Antwort geben", schreit er sie an. "Das sagst du, um mich zu demütigen", kontert sie, "Ihr Männer seid doch alle gleich", und schon wirft sie in ohnmächtigem Zorn die Zeitungen, hinter denen er sich immer versteckt hat, zum Fenster hinaus, während er die 26 Paar Schuhe, die sie sich mittels Nagelfeile zum Passen zu bringen versuchte, ins Abseits befördert. Um dem Drama dann unvermittelt das Happyend mit dem trauten "O! Mon petit poulet" folgen zu lassen.

Nachhaltige Langeweile

Ebenso dramatisch und bitter ernst machen die Martins aus der Szene, in der die Frau den Mann partout nicht wiedererkennen will, obschon sie bis zur gleichen Wohnung, dem gleichen Ehebett und der gleichen Tochter alles mit ihm teilt, einen gnadenlos heftigen Schlagabtausch.

Obwohl man die Aufführung und den Regisseur am Ende demonstrativ feiern wird, bricht das Publikum kaum je in Gelächter aus, und auch die achte Szene, als die beiden Paare mit dem Feuerwehrmann um die Wette absurde Geschichten erzählen, wirkt trotz den zusätzlich eingebauten Texten von Händl Klaus nicht wie ein absurdes Pandämonium, sondern wie der krampfhafte Versuch, sich selbst und das Publikum möglichst nachhaltig zu langweilen.

Chargieren statt jandln

Nichts ist so fehl am Platz bei dieser Aufführung wie die gegenläufig sich drehenden Lehnsessel, denn statt dass man mit den absurden Dialogen in Dadaismus machen oder jandln würde, spielt man bierernst Komödienstadl damit.

Von der "Tragödie der Sprache" hat Ionesco gesprochen, und davon, dass die Figuren angesichts des "Fehlens eines Innenlebens" und des "Verfallenseins an den Mechanismus des Alltäglichen" immer nur "reden sollten, ohne etwas zu sagen." Statt dessen chargieren sie drauflos, die Smiths und die Martins. Nikola Weisse als melancholisch verbrämte alternde Society-Dame, Katharina von Bock als von der Ehe enttäuschte Schönheit, Jörg Schröder als brummiger Pascha Mr. Smith füllen, wo immer möglich, die leeren Floskeln mit Inhalten wie Aggressionen, Wut, Hass oder Enttäuschung.

Je länger je mehr aber vermisst man die wirklich absurde Sprachakrobatik und den Nonsen um des Nonsens willen. Der Inszenierung sei wohl der falsche Text unterlegt worden, vermutet man, und als die Crew am Schluss auch noch zu singen beginnt und die finale Auflösung der Sprache in ein blosses Gestammel nicht zu einem Höhepunkt in Sachen Absurdität und Nonsens, sondern zu einem kleinlichen Wörterkampf aller gegen alle ausartet, weiss man, dass die sechs Personen auf keinem anderen Trip als auf der Suche nach einem Autor gewesen sind…

Die kahle Sängerin
von Eugène Ionesco
Regie: Werner Düggelin, Ausstattung: Raimund Bauer.
Mit: Jörg Schröder, Nikola Weisse, Vincent Leittersdorf, Katharina von Bock, Marie Jung, Bastian Heidenreich.

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